Эта житейская история, как чаще всего и бывает в нашей журналистской практике, начиналась с письма. Оно -привело меня на окраину большого города, на узенькую улочку одноэтажных домов с палисадниками. Дом, номер которого значился на конверте, сразу бросился в глаза необычным членением фасада: одна часть желтая, другая белая, третья — из серого кирпича. Как оказалось, это наглядно отражало тревожную разобщенность обитателей дома.
Письмо было кратким, страстным и неожиданным по повороту событий: свекровь защищала в нем интересы овоей бывшей невестки против собственного сына, хотя по древней, как мир, логике вещей, обычно бывает наоборот. Конфликт зашел так далеко, что возникла мысль о возбуждении дела в суде. И мать написала нам в минуту отчаяния с единственной целью — воздействовать на сына авторитетом общественного мнения. Обращаться в суд ей все-таки было не по душе. Хотелось, чтобы все устроилось по-человечески, по согласию, на основе порядочности. Потому она и меня просила: если буду писать, не называть ни фамилии, ни города. Сына словно подменили, и она верит, что ему еще станет стыдно за происшедшее и перед ней, и перед самым маленьким членом их семьи — его собственной дочкой. Пусть только посмотрит на себя как бы со стороны, лишь при свете совести.